Сенека с убитым видом сидел на скамье, под периодически мигавшим, будто страдавшим от нервного тика, фонарем. Признаться, он был совершенно вымотан и не чуял под собой ног от усталости.
С утра разузнав про местоположение местной Арены, он направился туда, уверенный, что сможет предложить свой опыт и мастерство нынешнему Её Распорядителю. Но уже на входе столкнулся с воистину непреодолимым препятствием. Охранником.
- Кто таков?
Крейн приосанился и с самоуверенной улыбкой подал документы. Рука, более похожая на лапу, приняла их. А после пары мгновений созерцания небрежно и без всякого почтения сунула обратно владельцу.
- И чо?
Признаться, такой поворот событий выбил бывшего Главного Распорядителя из колеи: "Ну, как что? Я хотел бы предложить свои услуги...", - попытался он было гнуть свою линию, но был прерван самым бесцеремонным образом.
- На Арену что ли? Сражаться?
Взгляд охранника весьма красноречиво говорил о шансах незадачливого посетителя на победу.
- Да нет же! Я не воин...
"Ну, вот и иди, не-воин", - с этими словами его развернули и вытолкали за порог. А щелчок закрывающейся двери намекнул на бессмысленность дальнейших попыток ведения конструктивного диалога.
Ну и как быть, когда ты очутился в незнакомом городе, лишь с документами. Без денег. С заблокированными счетами. Без съестного. А главное, без возможности заниматься делом всей своей жизни. Пусть даже им была организация зрелищных смертей ни в чем неповинных трибутов. Ну так ведь, традиция...
Что делать? Что же делать?