- Зачем ты пьешь?
– Пью, – мрачно ответил пьяница.
– Зачем?
– Чтобы забыть.
– О чем забыть? – спросил Маленький принц; ему стало жаль пьяницу.
– Хочу забыть, что мне совестно, – признался пьяница и повесил голову.
– Отчего же тебе совестно? – спросил Маленький принц, ему очень хотелось помочь бедняге.
– Совестно пить! – объяснил пьяница, и больше от него нельзя было добиться ни слова. (с)
Они осаждают нас. Они заглядывают в глаза и цепляются пальцами за одежду. Каждый проходящий узким коридором кажется им тем самым легендарным целителем, который всех и от всего спасет. Это эпидемия...величайшая из всех эпидемий. Люди разучаются жить, мыслить, они хотят...простоты...
- Если ты не прекратишь смотреть в окно, я в тебя запущу чашкой.
Док потирает переносицу, задумчиво поворачивает голову.
- Разве смотреть в окно запрещено законом?
- Нет, - голос звенит гневом, бьется в уши, как колокол. - Если ты считаешь, что я буду спокойно наблюдать, как ты падаешь в распахнутые объятия осенней депрессии...
- У тебя всегда есть выбор, - безразлично отвечает док, простирая руку к двери. Собеседник вспыхивает, глаза сужены, ноздри расширены. Однажды его прикончит гипертензия или благодарные слушатели.
- Ну, знаешь ли!
Дверь гулко хлопает. Док пожимает плечами. Кашель ушел глубоко, он почти не спит. От его судорог трясется койка, скрипя так, словно не старик, измученный бронхитом дрожит на ней, не в силах выкашлять из легких мокроту, а пара дерзких влюбленных умудряются заниматься любовью под самым боком у дежурной медсестры.
Книга лежит на его коленях, он скользит пальцем по строчкам, все более проникаясь их смыслом.
"Дневник мозгоеда. День 4.
Однажды не остается ничего. Ты вдыхаешь пустоту. Ты видишь конец там, где еще недавно было многообещающее начало. Человек смертен и смертен внезапно. Ты считаешь дни, ты знаешь меру, тебе дали полгода...и ты кончился.
Вчера ты пел и жил. Сегодня тебя не существует. Ты не стоишь строки в некрологе. Ты даже не песчинка в часах бытия. Ты деталь на свалке истории. Не пригадиллаась...
Из этого нет возврата, как не могут стать снова зелеными эти отвратительные мокрые клёны и их бурые, пестрые, так похожие на растопыренные клешни монстров листы. Нет никакого потом, сейчас тоже нет. Остается только прошлое, где ты ничего не успел.
Щ.Ё.Л.К.
4.10.2018