К прокуратору Варфоломею пришли иудейские жрецы.
- Приветствуем, прокуратор, ну что ты решил кто будет помилован сегодня?
- Да, я прошу милости для того парня с ушками, - проговорил жрец Варфоломей и услышал как в соседней комнате Ибупрофен расхерячил древнегреческую вазу.
- Извини, прокуратор, но мы хотим чтобы ты пересмотрел свое решение, - ухмыльнулся первосвященник. - Помилован должен быть другой.
- Но как же так? Вы сказали что я могу выбрать сам...
- Парень с ушками страшный преступник и он должен умереть, твоя просьба, прокуратор, отклонена.
Первосвященники ушли, а вместо них тьма пришла со Средиземного моря. Жрец Варфоломей сидел в комнате один, не зажигая свечей, когда услышал шорох.
- Кто там?
- Это я...
- Оставь меня, Ибупрофен. Возьми овес вон в том чемодане, продай, и уезжай к родителям. А блин я забыл что ты сирота. Просто уезжай.
- Ты не хочешь меня больше видеть? - голос Ибупрофена был на удивление спокойным.
- Не хочу.
Прокуратор даже не услышал как Ибупрофен подошёл к нему сзади и перерезал горло.
Так умер последний прокуратор, жрец, мэр Варфоломей и имя его не сохранилось в памяти потомков.