Ветви деревьев на кладбище гнулись от прорывов пронизывающего ледяного ветра. Где-то в его глубине, там где разносятся крики и дикое звериное рычание, в одном из фамильных склепов на входе в который замерли две статуи крылатых существ с гривами, в окружении царящей гнетущей атмосферы - разносились мрачные песнопения. Кому-то они даже могли показаться гнусными.
- Gruopa krovi na rykave, moy poryadkovyi nomer na rykave. Pojelay mne yda-chi v boyu, pojelayi mne.. - громко пел мужчина иностранный хит, поправляя призрачную бабочку на своей шее. Это был граф Джон Гиацинт Шницлер, из Бывшей Службы Его Величества, разбившийся на мотоцикле при выполнении особо опасного задания ( как обычно он всем представлялся, если уж начинали расспрашивать).
- Джон, ангел мой, - раздался умиротворяющий голос пра-пра-бабушки негодяя, - лучше спой романс, знаешь, времен моей молодости, про нежную фиалку на могилке несчастной Дженни...
- Конечно, прабабушка, один момент.
- Ай в гот ве пауэ! Эй да хеа! Ай гот ве пауээ! УУУ!
Через некоторое время Граф вышел из склепа на посыпанную гравием дорожку, где его тут же приветливо встретил призрачный пёс Смайли с призрачной газетой в зубах. Ну раз одежда у всех остается на том свете, слава богу, то удивляться газете в зубах у бедной собаки, попавшей под машину, думаю не стоит.
Граф Шницлер почесал пёсика за ушком и снова обрадовался что является обладателем единственной газеты на кладбище, благодаря которой сами собой завязывались разговоры с кем угодно. Газета в единственном экземпляре была сильным и невероятно мощным аргументом, тем более на кладбище с санитарно-техническим оборудованием.
На кладбище было два главных питейных публичных заведения. Склеп "Бальто" для аристократов, куда захаживали доны, графы, майоры, Людовик IV, папа римский и командор Алфер, конечно же. И где проводились игры в покер по четвергам с призрачной надеждой победить у самого папы Римского, играющего как Сатана.
И также была изящная беседка на открытом воздухе. Стоило туда придти, как начинали задаваться вопросы, сейчас Гиацинт шёл туда.
- Что нового, Джон? Что сегодня пишут в газете?
- Трактористы восстают, бунтуют. - честно сообщал Шницлер, в который раз читая первую страницу.
- Опять бунтуют?? Да, затянулось-затянулось. Который месяц уже. В воздухе так и витает этот запах безнадеги, от которого кружится голова.
- Кажется, это просто кто-то снова курит травку.
Граф сидел за столиком почитывая газету и слушая местные "новости из джунглей" кладбища.
потому что ты не умеешь танцевать тверк 
