Девушка сидела на обрыве. Теплый шерстяной шарф плотными кольцами окутывал шею, делая ее издали похожей на огромную гусеницу. На коленях лежали оставшиеся яблоки, под ногами расстилалось море.
У каждой истории есть начало и конец. Иногда нить судьбы делает сложные кренделя. Временами одно решение может подвести к смерти, а другое к жизни. А еще бывают цепочки ошибок. Цепочки встреч, цепочки прощаний, цепочки смертей... Но люди созданы для того, чтобы обретать какие-то новые цепи взамен старых. Или...как же там было? Что-то про "кроме своих цепей". Раньше она не страдала склерозом. Может быть пора в отпуск? Если бы она не пренебрегала спецодеждой, положенной к ее профессии было бы забавно порассуждать об этом. Описать трудовой день. Согласование отпуска у начальства. Перенос его и попытки взять административный по бюллетеню. И наконец....вот он долгожданный. Описать глазами случайного зрителя как она снимает черный балахон, ставит в уголочек орудие отъема жизни у населения, обернув ветошью (смерть должна быть по графику, даже если это смерть по неосторожности), надевает лучшее свое яркое платье и улетает куда-нибудь, где теплое море плещется у ног и можно сидеть на обрыве, бросая вниз яблоки....
Что-то кончалось. В воздухе нестерпимо мучительно пахло яблоками и безжалостным плагиатом Сапковского Интересно, как это - лететь с обрыва навстречу смерти?
