Из недр метрополитена с любовью...
Девушка наблюдала за приезжающими и отъезжающими поездами краем глаза. В раскрытой на коленях тетради, испещренной иероглифами тестовых ответов появлялись все новые и новые письменя. Позади остался беспощадный к космопровинциалкам экзамен метрополии, идиотская беготня между этажами института в попытке найти того клептозойского псевдовыхухля, который умудрился недопечатать бланков (канешн, на мою группу, канешн Ярдим-р-нна, сбегаю, лечу, мчусь, одно крыло здесь, другое уже в деканате..кстати где бишь он там, саранча его пожри?) , полные сарказма и шшипящщих ссвисстливых рррреппплик переговоры с жвалошевелящими столичноучащимися - милый сердцу уголок местного амазонского серпентария - нежные заботливые одногруппницы.
Пальцы мёрзли от ветра, но что нам снег, что нам зной, что нам отсутствие вменяемой связи, когда любопытно.
Дожить до ключа к тесту было тяжело, шансы сдать были невелики, а лететь домой ласточкой (кои как известно шибче других крейсеров по над Волгой фланируют) посрамленной дурой было стыдно. И вот наконец фьютнадцать минут тишины, короткое окно между всеми на свете событиями разом и тут главное не залипнуть в то, какой красивый след оставляет черная гелевая ручка по бумаге, и не начать рисовать неведомое чудо-юдо-типа-жабу или ещё какого хищника родных просторов, а то и вовсе чей-то пока неведомый профиль. А. Блин. Выверить. Долбаный. Кривой. Тест. Чтоб. Его.
Память услужливо подсказала свежее высказывание средних лет преподессы (восемь пар глаз, мгновенная реакция, ворчливый клекот )
"...никому никому нельзя рисовать на полях.... А потом у них ручки кончаются...потом ещё чего... а вам можно, хоть как Пушкин все поля изрисуйте ...."
Шея затекла, люди, гуманоиды и прочие механизмы задолбали биться об ноги полоумным мотыльками. Если ничего не напутала - вроде сдала. Профиль тоже ничо такой вышел...мужественный.
...
Ну дык чо? Проголосовали что-ли?
Или по прежнему процесс ритуальной "жертвы первого хода" бессмысленной и беспощадной?