Я проснулся в... а черт его знает, который был час. Всегда так просыпаешься после афтэпати. Что же я пил?... А! Зачем же я это пил? Не мальчик ведь уже... Голова, черт возьми, голова. Так, Френки где-то держит яблочный сок. Это ведь квартира Френки? Или куда меня занесло? Ругался с бэндом опять, ведь помню, ругался... ну а что они? Взвалить всю ответственность на вокалиста? Рилли? Это я криво играл? Это я синтезаторы плохо настроил? Я, между прочим, ниразу не сфальшщивил.. хоть концерт был проходным - даже записи не будет. Потому все и расслабились... Ай, черт с ними, пойду, поищу сок.
- Френ... кхм кх.. Френки...
Боже, как я охрип! Безсовестный! Что ж ты творишь, гад со своим голосом? Чем ты петь, скотина, будешь в Вегасе? Как ты вытянешь хедлайнер хит? Там ведь все на фальцете... на фальцете, а ты хрипишь как паровоз... о, сок.
- Да, спасибо, Френки.
Все к черту... это кайф...