В полдень следующего дня Наама с трудом смогла открыть свои глаза и вообще встать с кровати. Да уж, вроде в эту ночь она не выпила ни грамма алкоголя, но по ощушениям казалось, что её настигло тройное похмелье. Ну, возможно это произошло из-за того, что девушка слишком поздно вернулась домой и сразу получила львиную долю наезда со стороны родителей, то ли сильно беспокоившихся за неё, то ли просто накопивших в себе негатив за весь прошедший день и спустивших собак на родную дочь.
"Ну вот, после таких инцидентов совершенно не хочется возвращаться домой.." — думалось рыжей за чашечкой утреннего бодрящего кофе, — "уж проще выйти на улицу и дать захватчикам обнаружить себя, чем сидеть в этом *типа* безопасном доме и ежедневно выслушивать бредни сумасшедших".
Спустя некоторое время девушка всё же серьёзно задумалась о том, кто же лишает мирный народ жизни по ночам? На кого думать, кого подозревать? Достав из прикроватной тумбочки свой блокнот, Наама подошла к столу, села на свой полуразвалившийся, но так горячо любимый стул, вытащила из стаканчика вручную заточенный карандаш и левой рукой вывела заголовок:
"Подозреваемые".